“Je n’en ai pas fini avec monsieur Peterson, chéri. Il n’a pas le droit de te traiter comme ça et de s’en aller.”
Ben avait l’air incertain, ses yeux passant de l’argent qu’il tenait dans sa main à moi.
“Mais, maman !”
“Pas de ‘mais’, Ben”, ai-je dit en rangeant mon portefeuille. “Crois-moi, je vais donner à M. Peterson une leçon sur ce qui se passe quand tu profites du dur labeur de quelqu’un. Maintenant, viens, mangeons. Je suis affamé !”
Ben a souri et s’est assis à la table.
“Merci, maman”, a-t-il dit en souriant.
Le lendemain matin, je me suis réveillée avec un plan. M. Peterson n’avait aucune idée de ce qui se préparait. J’ai jeté un coup d’œil par la fenêtre et, bien sûr, il était là, debout dans son pyjama de soie, astiquant méticuleusement sa Jeep comme un homme obsédé.
J’ai souri et je me suis dirigée vers l’extérieur, marchant nonchalamment vers lui dans mes vêtements de yoga.
“Bonjour, monsieur Peterson !”, l’ai-je salué joyeusement.
