Dans un geste peu habituel et teinté de désespoir, Margaret se percha sur le bord de son bureau, croisant les jambes dans une tentative de conjurer l’allure des jours de leur cour, mais elle trébucha, tombant sur le sol. Le rire de Tom, aigu et bref, remplit le bureau.
“Oh mon Dieu, Margaret ! Laisse-moi t’aider”, proposa-t-il, son toucher froid et détaché.
Le visage de Margaret est devenu rouge de honte et de colère. Elle avait l’impression de ne pas avoir sa place dans le monde de Tom. “Tu te souviens quand nous avons parlé de faire quelque chose de sauvage dans ton bureau ?” Elle a réessayé, espérant combler le fossé qui les séparait.
“Margaret, il faut vraiment que je retourne travailler”, dit Tom en évitant le sujet et en la guidant déjà vers la porte.
Il lui a ouvert la porte et elle est sortie le cœur lourd.
Alors que la porte se referme derrière elle, enfermant l’homme qu’elle ne connaissait plus, Margaret marche dans le couloir, le claquement rythmé de ses talons étant maintenant plus lent. Ses doigts s’enroulent autour des bords de son sac à main, ses ongles s’enfoncent dans le cuir alors qu’elle s’arrête devant le bureau de Tom.
Le bourdonnement de la ville semblait s’estomper en un murmure lointain, la laissant avec l’écho du désintérêt de Tom résonnant à ses oreilles. Elle leva son regard vers le ciel, les larmes aux yeux.
